Corazaleas

A mis hijos Christopher y Alejandro
Por Roxane Aristy
(poeta Dominicana)


Hay paradas largas y las hay muy breves.
Las paredes no son más que espejos,
que cuando se rompen,
hieren una que otra cosa.

Sin embargo,
el verdadero viaje apenas empieza,
y a la corta o a la larga,
empezamos a encontrarnos desvestidos;
Luz o sombra de nuestra esencia.

El viaje sigue, en medio de todo,
y a pesar de todo.
Abanicar con la mano derecha los adioses,
sosteniendo el pecho con la izquierda,
afán de ser querido,
masturbada manía de amar sin amor.

Amor a destiempo, amor prohibido,
amor prestado, amor fingido;
un hombre y una mujer tendidos en el pasto,
óleo enmarcado de ensueño…

y las circunstancias, los abismos,
el mar, la tierra, tu padre, mi madre,
la selva, las flores, el prisma de tus ojos,
la misma luna, y el mismo sol,
el frío, la guerra, la paz,
lo tuyo, lo mío,
el calor, el sinsabor,
el odio, las mierdas, las vainas,
¡el desamor!


II

¿Qué hacer, o decir?
Ahí se cuecen las mentiras más dulces,
y las más agrias....

Remedio para el corazón desolado:
dos manos para echar algo en aquella herida,
aceite o vinagre para cauterizar.


Y el viaje sigue, azar, astral,
albedrío sofista que no deja de ser ley de selva,
y el té se enfría;
¡sabiduría de frutas podridas en el árbol!

La puerta, la calle, la esquina,
La gente;
tanta gente con la casa de su sueño -vacía.

El corazón maduro de golpes
puede que abra una brecha,
donde el rostro no busque rostro,
las manos nada sostengan,
las piernas nada mezan.

III

¿Y qué se sabe?
¿Qué se siente?
¿Qué dicen por ahí en las mesas redondas
improvisadas en las esquinas,
en los bares, los dormitorios,
y más aún,
en los Templos?

¿Qué puedo decirte en esta estación tumultuosa
Cristóbal de mi continente?
¿Qué puedo enseñarte Alejandro de mis mares?
del desamor, del destiempo,
del afán de cargarnos de cosas,
y de descargarnos sin miramientos?

IV

Viajeros de mi vientre,
las flechas no describen el camino,
ni ellas fuerzan a seguir,
apenas están ahí - pintadas-
como índices en los libros.
los amo incompletamente
como a la vida,
inefablemente,
como a la muerte.
¿Qué más puedo decirles?

Miren y pesen el puño de su mano,
suelten y esperen la demostración
de aquello que se planta con el alma.



E. R. Aristy
©ERA1988