Inventario Galante
Antonio Machado
(nacido en Sevilla en el 1875 y murió en Colliure en el 1939

Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados,
y el suspirar de fuego
de los maduros campos.

Tu hermana es clara y débil
como los juncos lánguidos,
como los sauces tristes,
como los linos glaucos.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano...
Y es alba y aura fría
sobre los pobres álamos
que en las orillas tiemblan
del río humilde y manso.
Tu hermana es un lucero
en el azul lejano.

De tu morena gracia,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.
Me embriagaré una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canción que deje
cenizas en los labios...
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.

Para tu linda hermana
arrancaré los ramos
de florecillas nuevas
a los almendros blancos,
en un tranquilo y triste
alborear de marzo.
Los regaré con agua
de los arroyos claros,
los ataré con verdes
junquillos del remanso...
Para tu linda hermana
yo haré un ramito blanco.


Antonio Machado.


(Extraído de la pagina: http://atlasdepoesia.blogcindario.com)

"la poetisa lírica más memorable de Estados Unidos vivió y murió en el anonimato". Emily Dickinson Amherst, Massachusetts 1830 murió el 15 de Mayo de 1886. Su obra fue dada a conocer después de su muerte. Aunque hay quienes afirman que algunos de sus poemas fueron publicados en vida. Hoy ocupa el parnaso Norteamericano con Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Sobre su existencia Natalia Ginsburg escribió que su vida fue una existencia rural en compañía de su perro, la soledad de su jardín y sus poemas, los que escribía en pedazos de papel y nada de impresiones.


EL OCASO TRAEDME EN UNA TAZA
Emily Dickinson


El ocaso traedme en una taza,
contadme las vasijas de la aurora
para decirme su rocío exacto;
Decidme hasta qué altura da la mañana un brinco
y cuánto duerme el tejedor que hizo
ese lienzo de azul tan dilatado.

Escribid cuántas notas en su éxtasis
tiene el recién llegado petirrojo
entre asombradas ramas del estío;
cuántos viajes hace la tortuga,
cuántas tazas la abeja saborea,
ebria de su rocío.

¿Quién puso al arco iris sus estribos
y quién guía las dóciles esferas
con mimbres del azul más delicado?
¿Qué dedos pulsarán la estalactita
y quién cuenta el dinero de la noche
para saber si todo está pagado?

¿Quién construyó esta casa pequeñita
y dejó tan cerradas las ventanas
que se quedó mi alma toda a oscuras?
¿Y quién me sacará un día de fiesta,
con unas alas negras para huir, como pompa
que aún no te figuras?

El albatro
Charles Baudelaire

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.

CHARLES BAUDELAIRE fue poeta, novelista y crítico de arte
Francés, nacido en París en 1821.

MI CASA DE OBSCENIDADES
Autor:Jockzell
(Poeta Colombiano)




Tengo, la taza oscura de café bastilla
y una boca sarcástica que de noche
se desmorona como las montañas
de humo en la cama y esas piruetas
de sexo verde henchidas de polvo tiza.


Tengo, los cuadros de Botero obstruyendo
el paraje con sus gordas de cebada y
y el Daiquiri servido en la mesa con su mezcla
de ron y azúcar y esa copa lisa que oceánica
camina en tiempos áridos, como eso de
los campos yertos y las hierbas de tomillo
en el plato esperando orillas de mares y
los cubiertos tiburones de piel.


Tengo, las ventanas deslizadas con
el alfeizar rozando cada borde genital
de arcos y varillas que en Octubre florece.


Un lloredo en el patio
que sirve de sombra a
los amantes del invierno.


Una puerta de óxido y cemento
que se abre excitando con sus bisagras
de cebo y vaselina.


El reloj de pared y su péndulo
sentenciando la hora mórbida.


El tapete cubierto en pieles
y un sendero de espigas calvas.
¡Ay el verbo de la carne!

(Extraido de: http://www.mundopoesia.com/foros/poema-de-la-semana-y-poemas-destacados/251061-22-10-09-jockzell-gauss-rene-poemas-de-la-semana.html)

A Elena
Edgar Allan Poe






Te vi a punto.
Era una noche de julio,
noche tibia y perfumada,
noche diáfana...
De la luna plena límpida,
límpida como tu alma,
descendían
sobre el parque adormecido
gráciles velos de plata.
Ni una ráfaga
el infinito silencio
y la quietud perturbaban
en el parque...
Evaporaban las rosas
los perfumes de sus almas
para que los recogieras
en aquella noche mágica;
para que tú los gozases
su último aliento exhalaban
como en una muerte dulce,
como en una muerte lánguida,
y era una selva encantada,
y era una noche divina
llena de místicos sueños
y claridades fantásticas.
Toda de blanco vestida,
toda blanca,
sobre un ramo de violetas
reclinada
te veía
y a las rosas moribundas
y a ti, una luz tenue y diáfana
muy suavemente
alumbraba,
luz de perla diluida
en un éter de suspiros
y de evaporadas lágrimas.
¿Qué hado extraño
(¿fue ventura? ¿fue desgracia?)
me condujo aquella noche
hasta el parque de las rosas
que exhalaban
los suspiros perfumados
de sus almas?
Ni una hoja
susurraba;
no se oía
una pisada;
todo mudo,
todo en sueños,
menos tú y yo
-¡cuál me agito
al unir las dos palabras! --
menos tú y yo...De repente
todo cambia.
¡Oh, el parque de los misterios!
¡Oh, la región encantada!
Todo, todo,
todo cambia.
De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo, todo huye,
todo muere,
todo pasa...
Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada! Todo, todo,
todo cambia.

De la luna la luz límpida
la luz de perla se apaga.
El perfume de las rosas
muere en las dormidas auras.
Los senderos se oscurecen.
Expiran las violas castas.
Menos tú y yo, todo huye,
todo muere,
todo pasa...

Todo se apaga y extingue
menos tus hondas miradas.
¡Tus dos ojos donde arde tu alma!
Y sólo veo entre sombras
aquellos ojos brillantes,
¡oh mi amada!
¿Qué tristezas irreales,
qué tristezas extrahumanas!
La luz tibia de esos ojos
leyendas de amor relata.
¡Qué misteriosos dolores,
qué sublimes esperanzas,
qué mudas renunciaciones
expresan aquellos ojos
que en la sombra
fijan en mí su mirada!
Noche oscura. Ya Diana
entre turbios nubarrones,
lentamente,
hundió la faz plateada,
y tú sola
en medio de la avenida,
te deslizas
irreal, mística y blanca,
te deslizas y te alejas incorpórea
cual fantasma...
Sólo flotan tus miradas.
¡Sólo tus ojos perennes,
tus ojos de honda mirada
fijos quedan en mi alma!
A través de los espacios y los tiempos,
marcan,
marcan mi sendero
y no me dejan
cual me dejó la esperanza...
Van siguiéndome, siguiéndome
como dos estrellas cándidas;
cual fijas estrellas dobles
en los cielos apareadas
en la noche solitaria.
Ellos solos purifican
mi alma toda con sus rayos
y mi corazón abrasan,
y me prosterno ante ellos
con adoración extática,
y en el día
no se ocultan
cual se ocultó mi esperanza.
De todas partes me siguen
mirándome fijamente
con sus místicas miradas....
Misteriosas, divinales
me persiguen sus miradas
como dos estrellas fijas...
como dos estrellas tristes,
¡como dos estrellas blancas!
(Extraído de: http://amediavoz.com)
Versión de Carlos A. Torres

Cantora nocturna

Alejandra Pizarnik




La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
con los ecos de los latidos de su corazón
muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
canta junto a una niña extraviada que es ella:
su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
niebla verde en los labios y del frío gris en los
ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.
(Extraido de:http://amediavoz.com)

Esta tarde y su lluvia
Roberto Fernández Retamar



El día es claro y firme ahora. Ha llovido.
Hay un vago recuerdo de la lluvia en el aire.
Las grandes hojas guardan sus minúsculas ruinas
—Múltiples ojos claros, gotas limpias y débiles―
Pero ya el cielo está sencillamente azul
(También, es cierto, hay grandes nubes blancas
Que ondean su orgulloso algodón y sonríen),
Y el aire y su recuerdo se recuestan y duermen.
Esta tarde y su lluvia, he pensado en tus ojos.
Esta lluvia he pensado en tu piel, y esta tarde,
Con su cielo y sus nubes, he pensado en tus ojos.
Una tarde, me he dicho, lloverá frescamente,
Lloverá en nuestras flores, lloverá en nuestras hojas,
Nuestra casa será regida por la lluvia.
(Allí sus hilos largos, de cristal delgadísimo,
Se enredarán quizá en nuestros propios pasos.)
Una tarde tan clara como esta misma tarde,
Lloverá en nuestra casa.
Por eso hoy, inexplicablemente,
Mientras su red sin peces descendía la lluvia,
Mientras las grandes flores acercaban sus labios
Hacia ese largo beso, yo pensaba en tus ojos
Tan tristes como míos, y en tus manos, y en ti,
Y en otra tarde casi como ésta.
©Roberto Fernández Retamar
__________________________
De:http://www.artepoetica.net

fotografia de:Fotografía extraída de” El Quirófano” Revista sobre arte y literatura.
ANTES DE LA CAZA·2


A mi padre
Xavier Oquendo Troncoso



Quiero encontrar el lugar
dónde ubicarme.
Entro en la vecindad
de voces que me dicen:
ve a buscarte lejos,
en los andenes de las penas,
Ve a ponerte en fila con los astros,
deja el poema un rato,
y reconoce los olmos.
Piensa que ya estorbas y no sirves,
que de grande uno se trastroca
y se consume.


Mamá ya no prepara bien las cenas,
no hay comida hasta después del día.


Ve a buscar el círculo vicioso
que pueda hacerte hombre
en el insomnio de los días.


Vete y no vuelvas
hasta después de la caza.

TU SANGRE
Autor: Rafael Rosado [Poeta y Escritor Dominicano]

¡Yo he visto tu sangre !
Sangre primitiva morena y ágil
desparramada sobre el tic-tac
invernal del reloj
¡Yo he visto tu sangre !
Recorrer ríos infinitos
rompiendo corazones a las rocas
desde tu piel burlada
por murmullos
y voces fabricadas
en las porcelanas sombrías
de la intriga
Fértil estatua
también te he visto llegar cantando
junto al profundo túnel gris
de la soledad y desde lejos
cargar a cuesta
terribles montañas de dolores
Más hoy ¡ Tu sangre !
Sangre primitiva
morena y ágil
se lava en el viento
con el tiempo
de besos
tiznados de esperanza

(Traido de:http://www.poetasdelmundo.com)

EL SOL DE LA TARDE
Constantino P Cavafis
(Traducción del griego al castellano: Miguel Castillo Didier (chileno).
Selección: Doris Jiménez y Ernesto Carmona)

Esta pieza, qué bien la conozco.
Ahora se arrienda y también la del lado
para oficinas comerciales. Toda la casa se transformó
en oficinas de corredores, y de comerciantes, y de Compañías.
Ah esta pieza, cuán conocida me es.
Cerca de la puerta aquí estaba el canapé,
y delante de él una alfombra turca;
cerca el estante con dos floreros amari1los.
A la derecha, no, al frente, un armario con espejo.
En el centro, la mesa donde escribía;
y los tres grandes sillones de mimbre.
Junto a la ventana estaba la cama
donde nos amamos tantas veces.
En algún lugar deben estar esas pobres cosas.
Junto a la ventana estaba la cama.
El sol de la tarde le llegaba a la mitad.
...Una tarde, las cuatro, nos habíamos separado
por una semana solamente... Ay de mí,
esa semana se volvió siempre.

Biografia Charles Baudelaire

El Puerto

Por CHARLES BAUDELAIRE
De Spleen de París
Traducción de Nydia Lamarque 1º edición, 1961, México, Editorial Aguilar.


Un puerto es un lugar encantador para el alma fatigada de luchar por la vida.
La amplitud del cielo, la arquitectura movible de las nubes, las coloraciones
cambiantes del mar, el centelleo de los faros, son un prisma maravillosamente
apropiado para distraer los ojos, sin cansarlos jamás. Las formas esbeltas de los navíos,
de complicado aparejo, a los que el oleaje imprime oscilaciones armoniosas,
sirven para mantener en el alma la afición al ritmo y a la belleza. Y además,
y sobre todo, para el que no tiene ya ni curiosidad ni ambición, hay una especie
de placer misterioso y aristocrático en contemplar, tendido en un mirador o acodado
en el muelle, toda esa agitación de los que parten y de los que regresan, de los que
tienen aún fuerzas para querer, deseos de enriquecerse o de viajar.

(Traido de:http://marcelosaraceno.tripod.com)

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO
Jaques Prevert



Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.

Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.

Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.


(Traido de:http://marcelosaraceno.tripod.com)

 

Tributo a México

Divinidad de lustros esmeralda
tus mares paraísos añorados
en tonos desde azul hasta dorados
con crepúsculos hechos guirnalda.

Lucen tus noches lujuriosa falda
donde rapsodias plasman sus legados
entre soles y lunas cincelados
sus versos deletrean en tu espalda.

Embriagas al turista con tu arte
tu gente primoroso sortilegio
pirámides y artistas son baluarte
del acervo del pueblo en florilegio
Grácil musa permíteme cantarte
¡Oh México! Será mi privilegio.

Ligia Calderón Romero
2 de abril, 2009

OYENDO UN DISCO DE BENNY MORÉ

Roberto Fernández Retamar






Es lo mismo de siempre:

¡Así que este hombre está muerto!

¡Así que esta voz

Delgada como el viento, hambrienta y huracanada

Como el viento,

es la voz de nadie!

¡Así que esta voz vive más que su hombre,

Y que ese hombre es ahora discos, retratos, lágrimas, un sombrero

Con alas voladoras enormes

¿y un bastón?!

¡Así que esas palabras echadas sobre la costa plateada de Varadero,

Hablando del amor largo, de la felicidad, del amor,

Y aquellas, únicas, para Santa Isabel de las Lajas,

De tremendo pueblerino en celo,

Y las de la vida, con el ojo fosforescente de la fiera ardiendo en la sombra,

Y las lágrimas mezcladas con cerveza junto al mar,

Y la carcajada que termina en punta, que termina en aullido, que termina

En qué cosa más grande, caballeros;

Así que estas palabras no volverán luego a la boca

Que hoy pertenece a un montón de animales innombrables

Y a la tenacidad de la basura!

A la verdad, ¿quién va a creerlo?

Yo mismo, con no ser más que yo mismo,

¿No estoy hablando ahora?

( http://atlasdepoesia.blogcindario.com)

A la espera de la oscuridad
Alejandra Pizarnik



Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

El Fornicio
Gonzalo Rojas

Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones,
te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?
Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!
(Copia de; http://www.poemasde.net)

Conclave de la locura que Silva
Tony Raful


Aquí está el sol propagando la diáfana voz,
la intimidad de los sonidos
en el espacio estremecido donde la lluvia y el viento
cantan, hacen travesías grávidas
y se trepan a los árboles ataviados de pájaros y nostalgias.
Aquí la loca poesía llenando de almendros tus costados,
amaneciendo en el viviente júbilo de las maracas
cuando la voz se monta en el corcel del sueño,
cuando tu voz es soplo del ciervo,
del veloz párpado en la danza del viento,
ondulaciones del conjuro cazador del alma.
Aquí Eduardo Brito en lengua letal y provisional,
en cónclave de la locura que alumbra,
silbo desprendido de algún trueno lírico
cuando el oblicuo espejo empieza a nacer,
apretado sobre el pecho infinito,
postigo del alba que se tizna de colores.
Errante azogue del mundo perdido,
es un hueco hondo tu canto hendido,
estás muriendo y no te mueres,
los orates y Luzbel se enroscan en los decibeles
pupilas de agua y ámbar
para un barítono que asoma
su cándido fulgor y su fatiga.

(Copiado de: http://www.bibliotecasvirtuales.com)

Tortuga
Pedro Xavier Solís

Todo parece inmóvil: el viento, la danza de las hojas.
El agua quieta como una losa. Un follaje de lama
vegeta en la pila antigua. Todo parece inanimado: la vida.
Dos ojos enajenados, tremebundos, se asoman casi de piedra.
Coraza convexa, granujienta, murmullo de un muro a cuestas.
Sus tardos muñones mueven un suave ocio eremita.
Todo parece nirvana: la muerte, la entraña.
Suspiro de provectos días: la casa, la cuna, la fosa.
(Traído de: http://www.dariana.com/)

El Sueño De Los Peces
de Ledo Ivo



No puedo admitir que los sueños
sean privilegio de las criaturas humanas.
Los peces también sueñan
En el lago pantanoso, entre pestilencias
que aspiran a la densa dignidad de la vida,
sueñan con los ojos abiertos siempre.

Los peces sueñan inmóviles, la bienaventuranza
del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan
en sus lechos estropeados. En verdad,
los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.

Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.

Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres
(copiado del portal de la Poesia)

"La Ciudad y Sus Cantos" Nuevo libro de Tony Raful

Canción espiritual del árbol derribado
Cesar Dávila Andrade.

No fue el ciclón con sus campanas desgarradas.
Fueron los hombres que viven a tu sombra.
Trajeron hachas finas por el aire.
Trajeron siete hachas por el aire.
Siete delgadas concubinas de odio.
Fue una tarde de ancho ocaso rojo.
Tenían los leñadores sal verde y afilada en las axilas.
Los golpes de las hachas corrían por el bosque
con pies planos y huecos.
Se volvían las ramas azules de sonido.
Hasta que cayó el árbol sobre el dulce costado
cual alto dios antiguo,
con un ruido plural de abejas verdes
y venas arrancadas.

Con aroma de pan y de azucenas se abrieron sus cimientos.
Pero quedó su alma: una fruta alargada y transparente,
sin agua, sin albúmina, sin tiempo.
Su alma de libres llamas corporales, con cintura de heno
y pálida camisa de avena.

Con un temblor de candelabros líquidos
entró en la inmensa desnudez del cielo.
Se hizo un gran silencio de manzanas vacías,
y de la orilla de todos los bosques
partieron a la música navíos,
y una hojarasca de aves invisibles.
El viento prolongó, al pasar, mi pulso,
y la materia ardiente de mis sienes.
El viento llenó el agua de cipreses y silencio.
El alto viento levantó del árbol la sustancia anillada de la música,
el peso de acuarela de los pájaros, las balas de coral de la madera.

Qué material tan puro el de sus yemas.
Qué cera tan sagrada la que entreabrió sus flores
en tenue sexo de inquietos alfileres.

¿No volveremos a ver manos azules
subiendo por el aire del otoño?
¿No veremos ya más su domingo encendido de cerillas
por los niños traslúcidos del día?
¿No veremos ya más esa muchacha ciega
que en puntillas buscaba una sortija de resina?

Deja que ponga bajo tu nuca blanca
esta almohada inquieta de peces de mi anhelo.

No has muerto. No eres hijo de odio ni de muerte.
Vives ahora en el piso más delgado de los cielos.

ÍTACA
Constantinos P Cavafis

Cuando salgas de viaje para Ítaca,
desea que el camino sea largo, colmado de aventuras, colmado de experiencias.
A los lestrígones y a los cíclopes,
al irascible Posidón no temas,
pues nunca encuentros tales tendrás en tu camino,
si tu pensamiento se mantiene alto, si una exquisita
emoción te toca cuerpo y alma.
A los lestrígones y a los cíclopes no encontrarás,
a no ser que los lleves ya en tu alma,
a no ser que tu alma los ponga en pie ante ti.
Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que -¡y con qué placer!-
entres en puertos que ves por vez primera.
Detente en los mercados fenicios
para adquirir sus bellas mercancías,
madreperlas y nácares, ébanos y ámbares,
y voluptuosos perfumes de todas las clases,
todos los voluptuosos perfumes que te sean posibles.
Y vete a muchas ciudades de Egipto
y aprende, aprende de los sabios.
Mantén siempre a Ítaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Pero no tengas la menor prisa en tu viaje.
Es mejor que dure muchos años
y que viejo al fin arribes a la isla,
rico por todas las ganancias de tu viaje,
sin esperar que Ítaca te va a ofrecer riquezas.
Ítaca te ha dado un viaje hermoso.
Sin ella no te habrías puesto en marcha.
Pero no tiene ya más que ofrecerte.
Aunque la encuentres pobre, Ítaca de ti no se ha burlado.
Convertido en tan sabio, y con tanta experiencia,
ya habrás comprendido el significado de las Ítacas.

EL PAPEL BLANCO DURO ESPEJO
Giorgo Seferis.

" El papel blanco duro espejo sólo devuelve eso que fuiste. El papel blanco habla con tu voz, tu propia voz, no aquélla que te gusta, tu música en la vida esa que derrochaste. Puede que no vuelvas a ganar si lo deseas, si te clavas a esa cosa indiferente que te lanza atrás ahí dónde empezaste. Viajaste, muchas lunas viste, muchos soles, tocaste muertos y vivos, sentiste el dolor del bravo mozo y el gemido de la mujer, la amargura del niño inmaduro, cuanto has sentido se derrumba sin sustento si a este vacío no te fías. Quizás ahí encuentres cuanto creíste perdido, el brote de la juventud, el justo naufragio de la edad. Tu vida en cuanto diste, este vacío es cuanto diste, el blanco papel."

TE DIBUJARE UN OCTUBRE
Rosario Martin

Te dibujaré un octubre
con hojas inmaculadas,
la luna de raso y mimbre
y los pechos de alboradas.
El cortejo de un verano
al ardiente despertar,
y a Neptuno desbocado
en las caderas del mar.
Entre dimes y diretes
con orgullo repetía,
te dibujaré un octubre
en tres noches y dos días.
Cayó de golpe la tarde,
perdió la noche su calma
y se resbaló mi otoño
por las rejillas del alba.

.
Calor de Julio
octubre.2009

Premio García Lorca 2009 José Manuel Caballero Bonald

«Soy un escritor discontinuo de versos, porque la poesía es un estado de ánimo y un acto de fe. La poesía viene de cuando en cuando y me visita».
Palabras de José Manuel Caballero Bonald, poeta, novelista y ensayista Español recién galardonado con el premio de poesía Federico García Lorca, una de las distinciones de mayor dotación económica en España, 50,000 euros. Confesó que el poeta granadino fue uno de sus maestros. «Su escritura poética me sirvió de mucho en mis años de aprendizaje. Me considero un lector permanente de García Lorca» Este galardón, que reconoce la trayectoria poética de un autor en lengua española, lo recibieron anteriormente los españoles µngel González y Francisco Brines, el mexicano José Emilio Pacheco, la peruana Blanca Varela y el hispano-mexicano Tomás Segovia.

Otro adiós para Edgar Allan Poe.
Como dato curioso la muerte de este prolífico escritor llamado el maestro del horror acaecida en octubre de 1849 nunca fue anunciada públicamente y se dice que el cortejo fúnebre estuvo compuesto de menos de diez personas. Este octubre es el 200 aniversario de este genial maestro de las letras, que con su estilo literario influencio los grandes poetas del mundo como Charles Baudelaire, Borges, y un etc. interminable. Y para conmemorar el bicentenario se han hecho los aprestos en Baltimore de preparar de nuevo su funeral utilizando replica de su cuerpo, donde participaran actores, escritores y artistas en el papel de los amigos de Poe. Celebramos con alegría este gran acontecimiento y estaremos al tanto de todas las primicias.

Ahora que escucho Canción Para un niño en la calle en voz de Mercedes Sosa y calle 13 se me ocurre que también se le haga honor al poeta autor de estos versos Armando Tejada Gómez Argentino igual que nuestra querida Mercedes Sosa y hombre de un profundo sentir poético. Armando fue uno de 24 hermanos que quedo huérfano a los 4 años de edad y este poema es casi biográfico, su vida fue de miseria y de rigores extremos, siendo vendedor de periódicos, lustrabotas, y prácticamente criado en la calle. Todo esto sin quitar el merito de la interpretación de nuestra querida Mercedes Sosa y Calle 13.

No soy de palabras ante la inminencia de la muerte, me golpea de tal manera que la compunción me enmudece. En estos momentos América y el mundo te llora y te canta con un nudo en la garganta Mercedes Sosa. Sabemos que como mortal esto tenía que suceder un día pero se nos hace terriblemente insoportable tu partida. Hasta siempre adorada cantora defensora de los pobres y voz de la humanidad.

Papel mojado
Mario Benedetti

Con ríos
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado

VI Festival de poesia de la montaña.

UNA MUJER BAILA
(Osvaldo Sauma)

una mujer baila
amparada a la noche
despliega sus brazos
como decir sus alas
desde el centro del aire
hacia las afueras del aire
en diagonal a los espacios de la luz
entre los costados de la sombra
una mujer gira
como un astro
y sobre sí misma
esboza
la ruta del azar y sus conjugaciones
gira
baila
alza un tiempo magnético
como quien alza un pájaro
desde la tierra que lo atrapa
y traza con un carbón encendido
el lenguaje bermejo de las cavernas
baila
y con ello sacude
los miedos de la infancia
que aterrados todavía
nos llaman desde su adentro
una mujer baila
sobre el corazón de la madera
para enardecer
el latido ciego de la vida
baila sobre mis heridas
para recrudecerme
el camino del remordimiento
una mujer baila
sola contra la adversidad
baila sobre el planeta errante
sobre un contratiempo de la memoria
y se fuga en esa fuga de la música
y vuelve sobre sí misma
para revelarnos
un deseo desterrado del Paraíso terrenal

JARABACOA.

El séptimo festival de poesía en Pinar Quemado Jarabacoa República Dominicana. La poesía no ha muerto un evento inolvidable desde las alturas de una ciudad paradisiaca donde siempre hay primavera. Este año vuelve con vates locales y de otros países, escritores consumados y de trayectoria lirica reconocida… galardonados poetas y aficionados a este fascinante mundo del buen escribir. Citamos entre muchos: a José Rafael Lantigua, José Mármol, Tony Raful Ángela Hernández, Chiqui Vicioso, Federico J Bermúdez, Pedro Antonio Valdez, León Félix Batista, Basilio Belliard, Rosa Silverio, Fernando Cabrera, Rafael García Romero, Rafael Peralta Romero, Abil Peralta Agüero, Mateo Morrison, Rannel Báez, Adrian Javier, Plinio Chahin, Marianela Medrano, como también de Venezuela Miriam Mirelles y de Costa Rica Osvaldo Sauma.

Palabras para Julia
José Agustín Goytisolo

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.
Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares,
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre, siempre, acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Ausencia de Guarina Rodríguez
Por: Alexis Gómez Rosa
(Dominicano)
Llueve con tristeza sobre las cuatro de la tarde.
Llueve sobre el hueco que debió
ilustrar tu cuerpo de palisandro, inaprensible,
donde terminarán mis manos a horcajadas.
Llueve rápido, ruidoso, con sentimiento de ruinas.
Llueve aquí en mi corazón trapecista,
porque tu credo se mueve al son de otra basílica,
de otras empobrecidas mareas.
Llueve cal, salitre o arena ante tu indefensión
de ultramar, el ferryboat guarda en tus ojos
un arcoiris de gelatina tibia bueno y válido
para el próximo escalofrío.
Llueve, y llueve con mucho feeling, de ahí ahí,
entre los pliegues de tus sábanas acalambradas.
(Las sábanas que guardan las miserias
del último inquilino cara de náufrago).
Llueve muy hondo, con consecuencia modulada,
una minuta del verano en tus muslos, en tus caderas.
Llueve un sarampión de agujas ebrias,
imantadas, paralelo a tu sueño deshecho
en cama de tormenta. Llueve de abajo
hacia arriba hasta cubrir tu nombre,
hasta botarlo. Llueve a cántaros entre los hilos
del contestador telefónico, digo el silencio,
la censura, la telaraña. Llueve con mala fe,
con mala leche. Llueve a intervalos nones
sobre una cadena de ceros tautológicos
en el mar de tu angustia sin fin. Llueve a tono
con tu miedo de lagartija de ojos saltones,
saltarines, sal si puedes. Llueve lujuria, delirio,
frenesí: esto da sexo por todas partes.
Llueve en primera persona, en voz baja,
sin límites ni comentarios marginales. Visto
y comprobado el caso, llueve contra tus senos
meditabundos, huraños y convincentes,
que huyen bajo una blusa de pecados mortales.
Llueve ausencia contra el reloj
de arterias imperfectas.
Llueve con prosapia de Caribe aborígen.

 

NO SE ME IMPORTA UN PITO...
Oliverio Girondo

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

(Dedicado al hermano Gustavo Cavicchia
por quien conoci a Girondo)

 

Daniel Viglietti con Mario Benedetti

LLEVO ACOSTADA LARGO TIEMPO...
Chantal Maillard
(Bélgica)

Llevo acostada largo tiempo
en la orilla. Mis pechos
son colinas cubiertas de hoja seca.
Levanto la cabeza y me contemplo:
en mis muslos el vello a punto de ser vello,
me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,
doy un paso y despierto al agua
a punto de ser agua,
se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto
de ser negra...
Un resplandor me ciega:
el bosque me contempla, a punto de ser bosque,
a punto de ser tuya.
De "Hainuwele" 1990

Me encanta Dios
Jaime Sabines

Me encanta Dios. Es un viejo magnifico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre.
Ahora los científicos salen con su teoría del Bing Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los anbióticos- ¡bacterias mutantes!
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.
Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira.
Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.
Dios siempre esta de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.
A mi me gusta, a mi me encanta Dios.
Que Dios bendiga a Dios.

Poema en audio: Me encanta Dios de Jaime Sabines por Jaime Sabines

LOS LATIGOS DE LA CRISIS
(Jesús De Torres Cabezudo
España, Alicante, 17, Febrero, 2009)




¿Cuanto vale este carro rebosante
que hay que llevar a cuestas y en distancia?
Pues no pasa de a penas quince euros
y tienes siete días para la Panza.

Estaba La Casa a tono claro.
Un sorbo de café y una campana.
Las Siete En Punto..
Mañana será... Mañana.

Sorbos de mariposa en Mercadillos...
Fruta de todas clases de disfrute.
Verduras de aspavientos de degusto.
Ropa para abrigarse a pleno Tute.

Un trasto del pasado.
La entrevista de un Líder en La Tele..
Cansado.
Quizás porque algo duele.

Las alcachofas fritas son de gloria.
El guiso trompetoso de verduras
son cosa para historia.

¿Y por qué se es valiente?
- La Mente negativa -
Por El De Siempre.

La Luz del corazón es una luz cortada
que tiene dos vertientes y una nada.
¿Qué es el Corazón?
¡Es la llamada!

No observar los fraudes que publican
para encender el fuego en las pestañas,
remover la candela de los vientres
y enredar en la sucia telaraña.

¡Alteran! ... con temas recargados
a cuerpos que comienzan y son puros;
niños iguales que angelitos santos
y jóvenes que quieren ser maduros.

Esa enorme belleza que proclaman
Aquel que la creó lo hizo con Gracia,
por lo cual es mas justo utilizarla
en cometas y barcas Literarias.

Dos Mundos en El Mundo van de frente
con los mismos tejidos en su cuerpo,
pero son principal los que el vestido
utilizan sin fango al descubierto.

En el mar sus arenas con el tiempo
rozarán el cabello de las algas,
esperando que un Rey venga Glorioso
a fijarlas por siempre en una cara.

La ambición y el desprecio, en esta vida,
hace subir La Crisis a las alturas
y hundir a los hermanos en las cuevas
donde no existe lumbre ni vacunas.

A los que son así hay que reunirlos
en uno de los muchos Mercadillos
para que vean la mar de las personas
que bogan contra el mar súper movido.

¿Cuanto vale este carro rebosante
que hay que llevar con años por la magia?
Pues no pasa de a penas quince euros
y tienes siete días para la Panza.

Feria Internacional del Libro, Santo Domingo, R.D.

Salvador Pliego recitando

Lettre a France

(Canto Patrio a Francia)
Autor: Michael Polnareff

SEGUNDO ENCUENTRO DE POETAS EN DELICIAS CHIHUAHUA

Decime si la prisa... (¿Decime si la prisa...)
Carmen Naranjo
(Costa Rica)

¿Decime
si la prisa es grito
que mata pájaros
con péndulos?
¿Decime
si la angustia es agobio
que acerca muertes
con taladros?
¿Decime
si el miedo es oruga
que envuelve músculos
con tornillos?
¿Decime
si el amor es amargo
por el rato que retiene
y la vida que se lleva?
¿Decime
si podés decirme
dónde crece la luz
que sólo noche noche
me amanece en el alma?

(Nota: extraido del blog
http://www.mahmag.org/espanol/index.php?itemid=29)

The Beginning
Mark O'connor
(Australia)

God himself
having that day planted a garden
walked through it at evening and knew
that Eden was not nearly complex enough.
And he said:
"Let species swarm like solutes in a colloid.
Let there be ten thousand species of plankton
and to eat them a thousand zooplankton.
Let there be ten phyla of siphoning animals,
one phylum of finned vertebrates, from
white-tipped reef shark to long-beaked coralfish,
and to each his proper niche,
and — no Raphael, I'm not quite finished yet —
you can add seals and sea-turtles & cone-shells & penguins
(if they care) and all the good seabirds your team can devise —
oh yes, and I nearly forgot it, I want a special place
for the crabs! And now for parasites to keep
the whole system in balance, let . . ."

". . . In conclusion, I want," he said
"ten thousand mixed chains of predation —
none of your simple rabbit and coyote stuff!
This ocean shall have many mouths, many palates,
many means of ingestion. I want
a hundred ways of death, three thousand regenerations —
all in technicolor naturally. And oh yes, I nearly forgot,
we can use Eden again for the small coral cay in the center.

"So now Raphael, if you please,
just draw out and marshall these species,
and we'll plant them all out in a twelve-hectare patch."


So for five and a half days God labored
and on the seventh he donned mask and snorkel
and a pair of bright yellow flippers.

And, later, the host all peered wistfully down
through the high safety fence around Heaven
and saw God with his favorites finning slowly over the coral
in the eternal shape of a grey nurse shark,
and they saw that it was very good indeed.

A la Evelina de los ojos rosados






El mundo se acaba en tus pestañas,

se apaga cuando bajas los párpados.


Escuchas el címbralo vacío

que producen las bisagras

cuando caen desalmadas.


Miras las flores en su hábitat de lunas,

no te las llevas a la oreja

para escuchar la historia del rocío,

madrugas, a ser testigo del secreto de su origen.


Te han visto palidecer

atravesada por una emoción,

doblarte y recoger tus pupilas

como a botones

perdidos entre estrellas.


El mundo se triza

en azulejos,

tus ojos quedan colgados,

los viniste a madurar

en el endeble hueco

de los abismos,

los viniste a dar

a orillas del fin

como a semillas.





E. R. Aristy
(Dominicana)

Facundo Cabral 1992_ #1. Entrevista en la Republica Dominicana.

Alejandro Jodorowsky ¿Quién es?

Emily Bear on Ellen
Esta niña prodigio me saca las lagrimas.

Te nombro
Raúl Castillo Soto
(poeta Puertorriqueño)

Te nombro en el silencio de las cosas que he dicho,
en la piel que te atrapa, en distantes murmullos,
en los ojos cansados de un instante perdido
y en la mano agrietada, donde a diario te busco.

Te nombro sin querer, te encuentro sin motivos.
En la caricia ausente, en la mirada aciaga
del despiadado olvido, en este mar de calma
donde en sombras te veo y en tinieblas yo vivo.

Te busco en la alborada del angosto camino,
en el tremor de un pecho que sucumbe al embrujo,
en la magia disuelta de un presente abatido
y el efímero numen, del adiós el conjuro.

Te nombro sin nombrarte y en callar te consigo,
en el canto postrero de una noche agobiada,
en el vuelo de sueños de la brisa temprana,
y en los labios sellados, que te dicen dormidos.



Raúl Castillo Soto