¿Te acordás?
Teníamos calles
de adoquines en los bolsillos,
siempre una pregunta imposible
para mover la nariz
sobre lo furtivo.
Andábamos ebrios
de miel y mostaza 
con la ropa justa
para no perdernos.
Teníamos cielo 
impregnado en la piel,
zapatos de azúcar,
albatros fieles
volando por la casa.
Teníamos sol
en una botella de vino,
cilantro fresco
plantado en el jardín,
monedas de otros países
para pagar el pan.

Teníamos convicción,
creíamos en nosotros mismos.
Nunca teníamos hambre.

¿Qué pasó con todos nosotros
que, de pronto, 
fuimos prostituidos por el miedo?

 Paula Varela