magaz Francés

Anís estrellado en su oratorio
tiene mi prieta caoba,
y esta a la moda
es la moda misma,
y no pasa
y me pasa
volviéndome
cigarro
su obertura
de masa.

Ébano de trópico
me tiene en sus caderas,
como dulce andamiaje
esta fiera
MORENA.

Cala mis sentidos
anochece mis días
me rompe los olvidos
me toca sinfonía.

Es máquina de gemidos
sus pechos dos bellotas baldías.
Tiene una abertura
donde aparece "la lune"
y me dice siempre
que esa cosa es mía.

Mi prieta
es escándalo
de nueces trituradas.
Intervención descomunal para aderezo
yo siempre simpático
la busco expreso en la portada.

!Que prieta!: magazín
Francés
para curar
SSTRESS

Fantasmas de Caminos

A los pies del camino,
fantasma que no quiero ver,
diseño de melancolía.
El granado de olvido murió
recostado a su memoria.

¡Ciudad, lóbregos recuerdos,
pinta desvalido polvo de ayer!
Salpicado de escasos transeúntes
desnuda su ruta el calor meridiano.

El silencio pobló la arboleda,
la quietud calcada de tus pasos tristes.
Mi inocencia se torno incomprensión,
mi terquedad, absurda pregunta.

Sol que respira su nariz cardinal sobre la casa.
¡Vieja, tu fantasma se duele macerado en carne!
La agonía vive su inconsciencia,
recuerda el amasado barro de tu cuerpo.

La muerte se trago tus parpados
virus alucinante
desnudez de vertebras
amarilla hoja de otoño.

no quiero ver fantasmas,
hay un miedo de volver a ser niño,
y… encarnarme,
re-encarnarme
como soplo
a la matriz del
tiempo.

MUSAS PARA OTROS POEMAS

Entiendo la premura de estos versos,
sol de verano en pleno invierno.
Jefferson es ciudad muy particular
enigmática en sonrisa a la hora de las penas.

El chocolate arde calentando mis mañanas,
me sigo enclaustrando al bote de pintura
o escribo trazos de poesías, y no puedo negarte
la osadía de a veces bordonear la corbata.



De vez en cuando un timbrazo me golpea,
salgo de ti como desprendido de Venus
cayendo cruel al planeta de realidades,
donde aprestos de traslados me señalan equipaje.

Hoy puedo asimilar la casa vacía,
caminar hacia el espejo contiguo, afilarme el bigote,
tirar el libro de sopetón sobre la cama, borrar tus fotos
del ordenador; cumplir la promesa de que no te conozco.

Total, América es práctica aunque sueñe fantasías,
deberé ser práctico por ajustes al sistema. De suerte,
que te olvido amiga mía, ya luego aparecerán blancas colinas.
Musas para otros poemas.

HASTA LUEGO

Enmarcare la mañana,
canto negro de luto pregonado.
Ignorancia atrevida,
ocurrencia inadmisible,
pregunta fuera de lugar,
absurdos por torpeza,
metida de patas bestial.

Enmarcare los parpados,
el iris que delata,
el enero siete,
el error craso,
la voz de doncella deshojada,
y el verde de tus ojos.

Dibujare de ausencia la conciencia,
daré tres vueltas a la almohada,
correrá el polvo de las palabras.

Y …para entonces,
por …entonces.
Probare el renacer de mis memorias

POEMA CONCEPTUAL

De mis labios “por-versos”
como de tus senos glamorosos,
¡Metáforas rebosantes!

Misterios que deslumbran
temblores trepidantes se desatan,
provocaciones carmesí; baba de alacrán,
insinuaciones que desviven y atan.

Espumea bagaje de sabanas rotas,
una oferta dialéctica,
zumo de espasmo.
Una cornisa encorchada,
alucinación,
glotonería,
vida.

De tus pezones imperturbables
una virtualidad inexcusable
y…
este dilema conceptual.

DE ESTATUAS Y TROLIs

DE ESTATUAS Y DE Trolis
Esta mí tarde calle cuatro oronda,
de trolis, de lluvia interrumpida,
luz intermitente, chicles a flor de dientes,
masticado y triste desacierto,
casa abierta al dos por uno.

Transeúnte esquivo acumulo horas de ausencia,
procuro el olvido a la que anda conmigo.

Ella tiene bajo sus cejas de ausencia solo bosque,
mirador de montañas; sangre de helechos,
asiduo dialogo consigo misma
que mutila todo encuentro.

La tarde, la leyenda de un te chino,
repulsivamente digo no, no busco el
dorado en tus caderas,
y los labios tiemblan por la espera.

Entonces la estatua quiere sobre mí,
aplastaría con su peso de ausencia,
toneladas de libros leídos,
enmohecida moral,
celibato de cobre, o tal vez
de hierro y cemento.

¿No te apiadas de mi sábado de asueto?
Diluí la saliva de un beso mudo, mudo
no como aquella que hizo de mí una fiesta
me colgó sus pezones en los labios,
y me despertó a pescozadas.
No, no hablo de ese silencio golpeado,
mudo como imagen de Chaplin,
mudo de mudez certera, con palabras
dibujadas en el aire.

Al final de la cuatro divaga el rio,
milenaria fuerza que sacude barcas,
tarde oronda de troncos cadavéricos,
maderamen silente, frustración de no tenerla.
Soy solo en un taller de aguas,
soledad martilleada,
en la calle Kentuckiana.

Ciertamente ella anda conmigo,
transeúntes cruzando su sonrisa,
que en mi apaga.

COMO

¿
Como puedo haber estado en ti
sin sentirte antes poblarme, vida.
Saber que el corazón es una maquina vital
Que ha de pasar sin sentidos.

Que haya ‘SIDA’ asaltado por la luna,
Que tus ojos grises me perdieran,
que yo cuerpo altivo volara inmisericorde
sin reparar en tu hechura de flor.

Como pueden pasar estas cosas
incomprensibles, sórdidas, brutal.
Como poseerte porque si, sin amor.
Cohabitarte animal por sentido de dirección.

luego casi mudo depositarte el cielo,
una nube, las estrellas, el cosmos infinito.
Abrir a través de cada célula de mí
un polo existencial que complementa.

Como pueden pasar ciertas cosas.
Como puedo direccional mi ego roto
y sentir tristemente que hoy me nubla tu nombre,
como el de una avenida que pase sin pasar.
¿