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ABALORIOS…


Los perros todos mi perro en particular.
La luna agobiándose en un charco.
El silencio donde el miedo corre desbocado.

Tu pelo
llama viva de mis manos.

Los libros durmiendo en cualquier parte.
La tierra girando loca como un trompo.
El amor incansable de mis padres.

Tu risa
al otro lado del teléfono.

Los gritos de mi hermano durante la tormenta.
La música que bailan los demonios de la siesta.
El frío de las tres de la tarde en este día nublado.

Tu alma
clavada a mí como un diamante.

Los pájaros que se pierden en el cielo.
El sol dando vida a la vida incomprendido.
La sombra de mi abuelo y su eterno cigarrillo.

Tu sexo
devora tempestades.

Los ceniceros repletos de trabajo.
El vaso al borde de la mesa.
Las lágrimas que Laura me robó sin consultarme.

Tu lengua
escondiéndose en mi oído.

Los pasos desvanecidos en la calle.
El segundo después de la partida.
La boca de Marisa esa noche colmada de milagros.

Tu cuerpo
brillando como un faro.

Los relojes de arena marcando el pulso de la sangre.
El lienzo humano que usó Dios para vestir su vanidad.
La ceniza ciega donde Borges dibujó su Minotauro.

Tú,
dándole sentido a las palabras


...DE MI VIDA.


Autor:Gustavo Cavicchia (Poeta Argentino)



20/06/2007.


A Susana.
A mis amigos:
Ángel Virgilio.
Yosoymio.
El poeta del Asfalto.
Abstrusa.

For Ever

FOR EVER
FABIO FIALLO
(DOMINICANO)
Cuando esta frágil copa de mi vida,
que de amarguras rebosó el destino,
en la revuelta bacanal del mundo
ruede en pedazos, no lloréis, amigos.
Haced de un rincón del Cementerio,
sin cruz ni mármol, mi postrer asilo,
después, ¡oh! mis alegres camaradas,
seguid vuestro camino.
Allí, solo, mi amada misteriosa,
bajo el sudario inmenso del olvido,
¡cuán corta encontraré la noche eterna
para soñar contigo!

Descifrarte




Mariposas desnudas, páginas que nadie mira
seguras en el misterio detenido,
fijo,
ocultándose a los ojos que no las palpan

anhelan los fragmentos de la fugaz crisálida
cómo verterse al siguiente nacimiento,
y van huyéndose
desde sus alas breves hacia el remolino del tiempo

queda es la savia en mi libro
guíon que la esperanza precisa,
es un hálito vibrando en la madrugada
que canta afónicas metáforas
abrázame, cántame, tradúceme grita,
porque el abecedario que sin ti no existe
compone en la piel del espacio una estrofa y una armonía

aliento de la huella sobre el pliego quieto
ya las pasiones en vocales se descifran,
llanas caen como tormenta de la memoria herida

ahora mis manos te toman calladas...

en el papel fundido del tiempo
mi tinta comienza a arrancarte el silencio.

Autora: Liz Barrio (Poeta Mexicana)

Luis Á. Ruiz Peradejordi 15-abr-2007 06:19

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Guarda memoria

Guarda memoria.
Azul memoria, intensa, inmensa
memoria el mar.

Siento yo en mí el mar
como una voz entrañable, un eco de memoria
en el que vivo y vives.
Cada ola lo repite, incansable,
acompañándose del recuerdo,
del sabor salobre que quedó preso
en el vello suave de tu piel,
en la tersura de tus muslos,
en los recónditos pliegues en que se pierde
y nace tu cuello.

Aquella sal que ardía enfebrecida
en mis labios de niño, que daban
besos al mar, naúfrago de amor,
esperando que un día
corrientes misteriosas los llevasen a tu pecho.

Hay un rechinar de arena
que gime bajo tu pie de niña,
playa de Rodiles,
arena en tus sandalias, sol en la cabeza,
azules, verdes, tornasol de agua tus ojos,
devorando horizontes desde los que yo te llamaba
sin saberlo, sin sospecharlo,
enamorado.

Tu imagen y la mía; tu ser y el mío.
Mi ser, repetido en años, bañado por el agua,
inmerso en su esencia, para siempre prisionero
eterno en el seno marino,
eterno, con esa eternidad que el hombre comprende,
esperando volver niño, a jugar contigo,
cubo, pala y rastrillo,
soñadores de castillos que borra la marea.

Siento romper de olas contra mi pecho
y olor de puerto,
batir de alas en gaviotas que nos miran
cuando miramos, de la mano, el infinito.
Y hace delicados encajes
el mar, al abrirse en espumas,
que llevarás en picos de tu pañuelo.

Siempre ya, me dirá el mar tu nombre;
de nuevo el mar,
por mí, con tu nombre bautizado.


Autor: Luis Angel Ruiz(Todos los derechos reservados.)

Argentina
Salvador Pliego(Mexicano)

I
Niños… ¡Corred!
¿A qué queréis la luna si tenés la pampa y la carreta,
y lleváis la tierra con la plata,
y las tartas frescas cargando en las talegas?
¿A qué guardáis la estampa
si lleváis la fineza del gaucho en la silueta?

Niños… ¡Vení, vení!
Llevad hasta los mares la corrida de la vincha;
el tango dibujado entre los pies como una uña;
los hinchas y los cueros de los fans que hacen sus olas;
la garganta de Gardel en cada copla haciendo auroras;
la espada y San Martín en la corona
en que los ojos abrieron su frontera.

¡Niños! … ¡Niños!
Subid la geografía de las calles al extremo de los mares;
traed los lirios de Chaqueña a sembrarlos en la cordillera y en los Andes;
abrid la tierra de los fuegos y ¡corred!, ¡corred!, ¡corred!,
en esta patria de relieves, en esta tierra de los aires,
en estos surcos permanentes,
en estas huertas repletas de canteros.
Jugad, dejad su canto, hablad su letra,
bordad su pluma, firmad su estela,
y dejad la historia engarzada con la gloria.

¿A qué queréis la luna?
¿A qué queréis la espada?
Niños … ¡Niños!... ¡Corred!


II
Amor, amor, yo siento que naciste.
¡Oh patria mineral, hija de plata!
¡Oh vicuña austera, abuela de planicies!
¡Oh tórrida cadena, padre de montañas!
Enseñadme vuestros hijos:
La historia en blanco que busca reescribirse,
el té de mate bebiéndose en las mesas.
Abaladme como suyo,
como un giro en baile,
como un ocho ya corrido,
como un corte o las tijeras dando vueltas.
Corredme en vuestra plaza
donde madres ahora vuelan sin pancartas,
picotean adoquines
y hacen palomares a sus críos.
Invitadme de nuevo a vuestro canto,
a vuestro rito, a la tertulia interminable,
a ese escalar sonoro de guitarra y verso pueblerino.
Ahí mi metálica palabra,
mi vegetal pluma alucinada, mi domada tinta sorprendida,
bailará el tango como nunca había sentido.

¡Venid, dulce mía!
Voy a llenar de aroma mis pasos con tus ochos
y regarte de mate a que florezcas.
¡He de beberte entera mientras llora el tango las fronteras!

¡Amor, amor, la media luna lleva anillo y la corrida!
¡Venid, amada. Traedme la bombilla y deleitadme!


Salvador Pliego

Baño de Platería. (Letra flamenca)

To’ el mundo se arrima a ella
y yo porque la quiero tanto;
Me he arrima’ito a mis penas.

¿No sé con qué maña,
me ha deja’o de alumbrar,
mi lucerito de la mañana?

Esta vida que he teni’o,
te la resumo yo:
Contigo bien he vivi’o
y sin ti no vivo yo.

Cuánto quema y qué sutil,
la llamita ma´re,
del candil.

Abro la ventana,
aunque haga frío,
por ver si se me escapan;
Estos sufrimientos míos.

Contando to’itos los días,
me paso por si me ayudan
a cambiarle las ideas,
a esta gitanita mía.

Estoy pasando contigo,
las fatiguitas más amargas,
que yo en mi vida he vivido.

Hasta al aire le encomiendo,
que te acerque este aliento, muy mío,
de penas y sufrimientos.

Que yo te estuve esperando
y como no venías,
se me fue quemando;
La esperanza que tenía.

¡No mereces mi querer!
Porque cuando ganas; ganas.
Pero cuando pierdes; Gitana,
no sabes lo que es perder.

Qué alegrías me dio,
Ese sueñecito que tuve,
la otra noche, en la que
me concedió el perdón.

Auténtica te creía,
Pero en cuanto te pase la lima,
vi que solo eras
de un baño de platería.
_________________

Javier Callejo (Estelar)

Redaccion Indefinida

Redaccion Indefinida

Si fuese historia desvelaría comienzo
Tendería la cabellera narrativa
Transito a la exquisita desnudez.


Pero no es el hilo presuroso
Que rompe su sordo nudo de misterio
Soltando las bridas a un gracioso final,
Si fuese cuento moriría en la brevedad
Como mueren los puentes sobre ríos.

¿Poesía, puramente poesía?
Cálida y encendida belleza fragmentando la voz,
Elaborando un universo con los dedos,
Llanamente
Poesía

Sortilegio de poesías
Tampoco ha podido ser.

Aunque azules cielos en el agua
Aunque siembre colores de sol en superficie cristalina
No pudo cocer ungüento de acorralada métrica.

Solo vieja teoría sobre vuelos del alma
Sobre argumentaciones de espíritus
Encuentros
Amor de libélulas
Erotismo
Fantasmas
Sexo
Voces de terciopelo etéreo.

Dique de palabras precipitadas
De quejidos en estruendos
Una pregunta haciendo su simetría sobre el oído
Una mujer desnuda que se materializa bajo sabana
Aroma a madrugada de roció
Besos a borbotones de amor.

Por tanto, como por todo lo vivido
Rejuegos numerales con la boca y todo el cuerpo
Redacción indefinida
Por la magia del deseo
Relación indefinida.

Comienzo de un sin final
Dispendio de locura sin barbitúricos
Ni enajenantes.

Crecida por las aguas de avenidas,
¿Será cualquier otro invento?

¡Lógico espanto!

Náufragos y divagaciones

Kabuki 06-sep-2008 04:44

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Náufragos y divagaciones

Encontraron mi cuerpo tirado en un parque.
Totalmente borracho.
Me taparon los ojos con periódicos húmedos
y secaron los meandros de sangre
con los zigzags de la suela de un zapato.
Era de lluvia, la carnicería, luces ámbares,
sirena brutal que coreaba con las putas de los jirones,
travestis, efigies de laboratorio.
Canturreaban con Ulises díscolo
evangelizador de la Constantinopla de mi cigarro,
del último. La petaca se abrió por el golpe,
volvió a relinchar ante la necropsia.
De mis orificios nasales, riachuelos de licor albúreo,
pincel de Baco que dibuja corazones.
Rubí, escarlatina, esclerosis, parálisis del tiempo,
enfermedad del presente. Un suspiro.
Los botecitos de esa playa de papel chino
arriban a la costa de una teta parda.
El departamento tiene dos pisos.
Una sola cama en el erial de Atacama,
el buen humor del Polo sur.
De días y solanas es el festín de las moscas
en los pútridos embates de mi vena,
Que asco, que afulgida luciérnaga natural.
Zootecnia de los pobres.

Llego el futuro sin sus maletas forradas
del Ezeiza y presentaron su maldita
carta notarial, abyecta, inocua y en soma y en sesos.
Estudiantes de la Villareal socavaron
la musculatura gelatinosa. El forro y mortaja
de mi ruiseñor patas. Mi esqueleto
en algún bunker de facultad llena de gérmenes,
mi epitafio tragando rosas para pesar
más en la balanza. No se inclina. No se subyugue.
Libra. Libre no ¡ah!. Sus cadenitas de cobre
condenaron a 25 años a mi primo,
El era una criatura. Su juicio fue antes de nacer.
Qué hay del muerto que se come a un muerto
y del muerto que jamás podrá comer a un vivo,
y del vivo que no cree que come a un muerto pero
es éste el que hace que sus babas floten en sus
bigotes abriéndole el apetito.
Justicia clama el cerro.
Justicia compra el que compró el cerro.
Hay que alimentarnos de la vieja especie
para salir fuerte y sanos, como dicen esos
reclames de leche. ¡Bah!, pura mierda,
ya me morí, y lo único que pienso es en esa
botella que deje a medias.


(Hemos querido compartir este poema de Kabuki,
todos sus derechos reservados)

Nació en mí un poeta

Hay poetas desnudos en su pluma,
y errantes versos, en el Sahara,
imágenes sedientas,
en universos de mares muertos por naturaleza,

Pero sigues allí poeta,
inconexo e inmerso en ti,
tienes garbo al caminar cuando buscas,
y cuando encuentras solo te reflejas.

Fatigas tu espera con ansias,
exhausto con miradas al horizonte,
a veces encuentras el sol,
en tu espejismo de letras.

Habitas en tu oasis nonato,
en tu paraíso abecedario,
descartando designios,
y asignando al acierto.

Eterno poeta,
inmortalizas,
a veces tu agonía,
respiras vida y muerte,
y cuando lloras te ahogas en versos,
cuando ríes consuelas tristezas.


Mazzolari Javier.
Poeta Argentino(Todos los derechos reservados.)

NO ME पेर्तेनेज्को

No me pertenezco
cuando soy la forma del murmullo
-hecho tinta-
haciéndome dueña al desarraigo
…imperceptible aleteo que el tiempo atesora
donde la línea, no es más que el latido
queriendo volar al encuentro.

La niebla, se hace espacios
apuntalando la memoria
…entonces,
sólo entonces, reconozco
que no me pertenezco
que soy un
_ser-
fluctuando sin horas
vestida de ausencia
bajo el farol del ocaso.

Coleccionista,
(esta vida)
que todo se lleva…
que borra las huellas de la certidumbre
enmarcando causas perdidas al estigma del silencio.
…Al magnicidio de una carta
que nunca llega a destino.

No hay nada,
en lo inasible
en lo profundo,
en el prescindir la estadística
que aliviana y refleja.

Viajera, en aspas que todo lo cortan
y, ser -nada- significa no pertenecerme;
ser la letra discurriéndose a solas
por un abecedario tribal
guarecido entre sombras…!


Autora: Tuti
Poeta Colombiana.

TRUENOS DE SEPTIEMBRE

Truenos repletos de voces oníricas
en el secreteo perenne de la vida.
Un libro a piernas abiertas con sus ojos
de bastedad en la somnolencia tardía.

Sesenta años despertando el minutero
del almanaque viejo que no enrojece,
incomprensión del absurdo impostergable,
inoculado catete al fluido otoñal.

Cuenta sus aciertos el músculo vital
por creerme vivo cuando todos murieron,
veo a reojos desbalanceo en la mecedora,
no atino el grueso de la mirada sagaz

Acaso es logro no ser de los primeros.
Pregunta sobre aparentes privilegios
cuando se hace preciso inventar dioses,
dormir al deletreo de mis propios cuentos.

Vendrás en la rigidez de cualquier hora
profana, una tarde o quizás de mañana
cuando veré calladamente el silencio
y estaré presto para acompañar muertos.

Pero es cierto, me sacudo en lo posible
y hasta aprieto con agallas el bastón
que golpea la tierra por crujir la espera.
Entonces me acotejo a dolores viejos.

CREACION

Uniforme teoría obsoleta
el planeta
Agua, tierra, aire y fuego
juego
Eran Erebo, Nyx, y Eros
Dioses Griegos.
¿Simboliza a la verdad apegos
la búsqueda ancestral del hombre?
El magno huevo y un nombre
¡Planeta, juego de Dioses Griegos!

FLOR

La insuficiencia te puso en el olvido
solo había que pensar en la costumbre
escases loca que al bolsillo se engarza
desnudo amarillo en vertebras lucidas

No sabíamos de las flores en los cactus
las olas morían sobre la incertidumbre
pero rezábamos campaneados rezos
porque la oración es refugio de pobres.
Era la casa tablado de descalzos
Nuestro Dios todo un cielo de luciérnagas,
Por las noches se filtraban las estrellas
Y los mazos de la luz por la rendija

Las piedras daban sus vástagos rendidas
enloquecían de pensar parir arañas.
Así que a ti, a mí, a nosotros, a dios de dar,
dedal en dedos la vieja pedaleaba.

Una familia se forma de desechos
basta la ternura de una madre Reyna
Y voluntaria aunque no haya parido.
Familia es la ternura que adopta un niño.

Ahora que llego tu ocaso pregunto
sangrantes las sales del dolor profundo
pecho a dos mitades, corazón abierto
¿Tañen los cielos al morir un hambriento?

LO VIVIDO

Lo vivido fue para nunca olvidarlo
tus fragancias de caminos virginales
fueron pasos por mi aliento respirado.
Bebí de tu corola de luna baldía.

Trece años de respiro inagotable
de lujosa fantasía acompasada.
Me oxigene cada poro con tus besos
como carne de tu carne simplemente.

Tuve bajo cascada de sol tu canto
moreno, tu serenata azul tallada.
Me dormiste bajo sombras de sándalos
aromando mi cuerpo en tus quimeras.

Lo vivido fue lo intenso del momento
que hoy te nombra en cada rocío que apaga,
cuando a voz te reclama a ese recuerdo,
obligada sombra de dura ausencia.

Ese pasado infinito que no calla
porque vive en la voz y en el silencio
en ti, en mi, eco coloquial de diálogo
interminable en las noches de mis penas.

LOS VEINTE AÑOS Y EL GABAN DE ALQUILER.

LOS VEINTE AÑOS Y EL GABAN DE ALQUILER.



Desandaba incertidumbre,

el olvido fragmentado… un puerto.



Se había hecho preciso huir de la tierra acorralada

y optó por soltar amarras volando como el viento.



La barca, un par de zapatos viejos,

cuando te los pones… dos pies izquierdos.

Un merengue mal bailado, bachata cortavenas

Los veinte años de Gardel y el gabán de alquiler.



Del otro lado una madre de rodillas,

oraciones encendidas con las luces de un sueño

Pueblo blanco de Serrat

torcer cordilleras y enhebrar relojes.





Tácitamente se embebía con la ausencia

sin otro contexto que los muertos y los viejos.

De modo que llegó pisando montañas,

apilando nieve al precipicio y la misma camisa.



Cuando estás lejos los años caen sobre la solapa

en tu rostro de pasa curtida, cuando la gente

no acepta el péndulo de los años,

aunque a pesar de eso te regalan un cumplido.



Te encontrarás también con el loco de la guitarra,

la familia escindida, el que tiraba panfletos,

el que te pidió un Mahon, la plancha sobre carbón,

y el policía que pateó tu trasero llamándote comunista.



Todo viene a colación para que entiendas

el grado de existencialismo engavetado en ti.

En la vida no progresa el que no quiere

para muestra un punto de narcos en la esquina.



De modo que te afanas por enmendar trastornos

con un golpe de suerte, lotería de vida

Cuando das la espalda te murmuran codicia

y el dolor de cabeza a falta de café.



Y sigues abrazando con los ojos abultados

tu poemario de borracho curtido,

el cuarto de secundaria traumatizante, el exilio

la prostituta de a destiempo, y este rollo de bolsillo quebrado.

AHORA

¿Ahora de qué puede escribir el poeta?
La temeridad orlando fantasía
humor hipócrita sujetando mentiras
odiosa costumbre de creerse a sí mismo.

Dar un giro es preciso rompiendo grados.
Echar la costumbre fuera de bordas.
Marinero audaz de una batalla que localiza
olas para beberlas por incertidumbre.

Sujetarse a los vientos del norte oscuro
que asoma su ventisca desdentada.
Mirarse al cristal de brizna infame
sorteando al corazón juego de naipes.

Talvez sería preciso degollar la ternura
donarla como órgano de vida en recipiente.
quedarse en el blanco de la tarde sin horas
siguiendo el giro que vaporiza su nada.

Hacer uso siquiera por segundos del derecho
al coraje, disentir de los dioses que nos atan,
doblegar sus mieles de santos torcidos
poner su túnica decadente a cubrir el sol.

Ahora qué podrá escribir la historia
atada su coraza ingenia de conciencia
programada de mentiras clericales
cual letra algodonada de cordero.

¿Qué sintonía soplarán las piedras medievales
en medio de las torres sin campanas de glorias?
¿Cómo será el sacerdote sin su sotana hipócrita?
¿Qué harán los muertos en sus escondrijos de hambre?

HUELE A MOLIENDA

Huele
a molienda, a mi musa de caña
le pesa el bagazo etílico en las sienes.
Me rugen los trenes del alba
rielar de penas que transitan dormidas.

Humo esparcido en fueros de hierro
cavilando torcidas calles de recuerdos.
Solemnes fuegos de imaginación
se cuela la ciudad por las aceras,
la ermita traviesa ocupa infancia.

Sueño!
de Antillas
y me vuelvo feroz grito agónico,
me proclamo patria y soldado,
llegan cantos labradores de urbe.

Un llanto bombardeado a la garganta
duele en la mirada taciturna,
recuesta el horizonte a las pupilas,
llora la flor de la caña
su blancura pendoneada,
la patria llama.

Coloso de trapiche,
se ennegrece mi acento,
huelo a silabas flotantes de
melaza;
rocío de madrugada.

Tropeles de vagones,
azúcar refinada,
del otro lado el mar
torciendo acantilados.

Sudorosas espumas en la bruma,
huele a barcos cargueros,
marineros poliglotas,
furfural, zafra de anejo,
apilados obreros
aletargados, cargados;
la cantina a manos,
y un olor a tierra como vaho
de mariposas se hace duende
de algún vuelo.

Ella la dama y niña hilandera

¡Vuele en su atrio señora,
la sombra a murmullos habla,
alguien rastrea su vuelo
de luz!
¡Vuele en su atrio poeta,
la sombra a murmullos grita;
alguien vuela tras su vuelo
lupa de trova!

Martí a la de Guatemala
Y yo a la mujer del guayas
que pinta y hace poesías.

Ecuador le peina
una sonrisa morena.
Ella la dama y niña hilandera,
la que teje con sus versos
sonatas de luna llena.


Vuele en las alas del sol
versos azules y rosas,
desfile mil mariposas
en el paño de un papel,
tiña en pinturas también,
sople vida al equipaje,
trace papalotes en hilares.
Échelos al vuelo volando.
Hágalos cantos cantando.

Niña y mujer hermosa,
el guayas es su compañía,
usted la moza mimada
la que inventa fantasías.


Doña hermosa,
hay razones dibujadas,
campanear de gaviotas pregoneras
entre rimas y prosas

Y en la pila bautismal
espera el sobrenombre
que ajusta a su talla
doña, la más hermosa de todas las damas
señora pintora, niña poeta,
la doña, la niña y reina del Guayas.

Vuele en las alas del sol
planee sus versos de rosas,
doble estrofas saltarinas
haga almohadas de papel,
trace papalotes en travesía.

¡Martí a la de Guatemala,
y yo a la niña del Guayas
que pinta y hace poesías!

Susquehanna

Susquehanna
¡A Susquehanna cante mí mañana!
¡Trina verde valle letras de poesías,
rompe entre floridas primaveras,
salta juguetón sobre atrios de piedras!

Corre como mito propagado
a Hershey
arsenal fecundo de dulce y fluvial sonrisa.
Llora leche divina de aguas blancas,
pronunciado silabeo de vals acompasado.

Harrisburg te abre sus condados de gloria
edificios empinados en Pennsylvania te miran.
Desde el alto, se reposan al espejo de espuma,
portal de concadenados puentes medievales.

Si por hacer caminos rodara este sendero
No te olvides con mi libro de vuelos pasar por Reading
donde a la vista obliga el verde
enfila carretera por cuestas y laderas
desde Allentown a York.

Que a Susquehanna cante tu rodada
proverbio arropado con sabor a rio,
humee la hierba su fragancia clorofílica
que vuele y ate, llénate de frescor a maple.

Vagando su trenza de arboles repetidos
Susquehanna es un nido obligado
que perdurara en ti siempre,
Y se hará
memoria.

Soliloquio de autenticidad invariable

Si he conocido otra usted
no lo recuerdo,
tal agravio a la autenticidad
no tiene paralelos.

Se me hace imposible,
se me hace inadmisible;
solo Usted,
como estelar:
USTED

La sin hormas de corazón
que se ajuste al tesón
de mujer fenomenal;
OLIMPICA


Usted será siempre
ese tipo de Diosa
sin modistos ni Sartre.
Una acuarela de mujer
que se ajusta con las manos.

Mi sinrazón intolerante
la tiene como castigo;
y es mi única mujer
con su pesar al ombligo.

Francamente,
mi delicia de invierno,
tiene un máster
de bombón alucinante.

El solo cargar con mis neuras
la acredita cinco estrellas.
Y…
para completar
esa secuencia
estelar,
con cuarenta y siete años:
para colmo doncella.