Entrevista com Sartre - Completa.

MARIO VARGAS LLOSA entrevista con Juan Cruz

Roxane Aristy March 22 Consumación A un poeta amigo, por siempre, Ramiro Deladanza El báculo de la conciencia es un simple palo que se recoge en el patio, o en la playa sinuosa coronada de luz e impresionantes contrastes. Toma tiempo descubrir su poder de levantar las piedras donde reverbera la cría de la lombriz, la callada función de la insignicancia y sus diminutas cerdas… Toma tiempo, y es un hallazgo, una simple rama sobre el pasto, mágico símbolo de la boa que pretende ser indefensa en la oscuridad sensual de tu cuello. Es un hallazgo mohoso, y fofo sobre la nuca, que de algún modo, cuando nos ahogamos nos hace delirar con los escapes ígneos del tiempo, el fuego intenso que derrite a la realidad, y mapa de serpentinas y voraces preguntas la irreflexiva explosión de los claustros, (dardos de fuego que derrumban la monstruosidad de los astros.) De no ser así, el más necio anhelo hincaría y gangrenara a toda posibilidad de descubrir de lo que somos capaces de inflamar a la hora de recoger el árbol que cae como un pulmón marchito en el zócalo del aire. E. R. Aristy

Ramiro Deladanza escritor Chileno
Homenaje póstumo





En silencio —pausado y reflexivo—
te contemplo molécula de barro,
benévolo poeta tan bizarro
fue tu mensaje siempre evocativo.

Convoco mi vocablo fugitivo
para evitar del alma su desgarro
que mi dolor lo siente hasta el guijarro
y tú mi amigo sabes el motivo.

Me aferro con ahínco a tu recuerdo
tus cantares me quedan de cobijo
para el pesar que deja tu partida.

Quedas Aníbal en mi lado izquierdo
y a pesar del dolor me regocijo
porque el cielo te da su bienvenida.


Ligia Calderón Romero
http://ligiacaldernpoemas.blogspot.com/

PIDELE AL CONGRESO NO CENSURAR LA WEB.
Tell Congress: Please don't censor the web!
(Demandez au Congrès de ne pas censurer le Web)
(Chiedere al Congresso non censurare il Web)

La Urbe

La urbe
Autor: durruti
http://www.mundopoesia.com/foros/poe...0-la-urbe.html


LA URBE


Puentes destruidos bajo mis pies
me acompañan en los largos paseos diarios
de cielos pétreos y fuentes inservibles
que sólo obstaculizan mi deambular cansino.
La absurda ciudad que habito, sin abecedario
ni signos comprensibles, se ha convertido
en un almacén de autómatas con caras de cera
caminando sin rumbo hacia ningún lugar definido.
Polvo, ruido y soledad son los pilares
de una urbe, culpable de asesinar
la cordura y el amor. Si un islote
de felicidad existiera en su interior,
ya se encargaría de aniquilarlo sin tardanza.
Hasta los puntos cardinales han sido eliminados,
para que nadie pueda huir de sus dominios.
Tan solo el aire consiguió escapar a tiempo,
en busca de paraísos donde supieran valorar
sus esencias, sus colores y el vuelo de las aves,
antes de ser devorado por una epidemia de indiferencia.
Detengo mis pasos ante una casa con olor a muerte;
es la mía y no quiero entrar, pero me obliga.
Sé que cuando sobrepase el umbral tendré...
que enfrentarme a mi propio cadáver.

ESTA PÁGINA QUE NO TE NOMBRA

Esta página no te nombra
Autor: Garnica
http://www.mundopoesia.com/foros/poe...te-nombra.html




Si no me vas a permitir quererte,
me he de apagar en este cuarto a oscuras;
página en blanco, tinta de amarguras:
estos signos no saben contenerte.
Anda la musa de la Mala Suerte
con el vestido lleno de suturas;
asustado, detrás de las costuras
se pone a aullar el perro de la muerte.
Por no hacer, demasiado deshiciste:
se borrará mi adolorida sombra
siguiéndome en la calle abandonada,
la rima sorda que jamás leíste
en esta página que no te nombra,
ni te conoce ni recuerda nada

Los Parras de Chile

¡Nunca se puede adivinar sobre las interioridades del pensamiento humano! Después de esta canción Violeta se suicido a pesar de haber escrito un glorioso himno que nos toco en todas las latitudes de América, como de ella escribiera en un artículo extenso de manera sabia Tony Raful el poeta dominicano. Tuve una compañera que después de sus años largos trabajando psiquiatría me dijo no entender porque la gente se fusila por cosas que aparentan sencillez de solución.
Es esta también la violeta hermana de Nicanor Parra –poeta que siempre se espero como ganador de un nobel en literatura- familia toda extraordinaria dentro del arte Chileno y que con orgullo les presento.

Nicanor Parra - Soliloquio del individuo - Poesía Chilena

http://www.nicanorparra.uchile.cl/

El Prodigio De La Musa

Angel Virgilio Troncoso


Yo la recuerdo a eso de los veintitrés
trepando con donaire puntos de sol.
Gata de cuerpo flácido, maullaba
triste mirar secreto de maniquí.

Tal vez por la cortedad de su falda
se le hacía imposible lograr vuelo,
pero sé que hacía volar al mundo
y los perros cantaban al mirarla.

Por cartas comunicaba a los astros,
que allende las montañas el prodigio
de las aguas era frescura eterna;
en verdor de las hojas permanentes.

Todo le parecía color de hielo,
no probaba bocado si faltaba
a cita. ¡ palidecía en silencio!
¿He dicho que no volaba? Sí, voló.

Su plumaje blanco tornó en lucero
buscándose lugar con las estrellas,
desde allí sus reflejos nocturnales,
su mirada secreta que no entendí.

Ahora casi siempre que anochece
hacemos el amor desde la gloria,
entre quejidos dicta los poemas…
transcribe sin saberlo mi memoria

En el tiempo de las mariposas (Spanish Edition)

COMUNION PLENARIA
Oliverio Girondo

Los nervios se me adhieren
al barro, a las paredes,
abrazan los ramajes,
penetran en la tierra,
se esparcen por el aire,
hasta alcanzar el cielo.

El mármol, los caballos
tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima
mi carne, mi esqueleto.
¡Las veces que me he muerto
al ver matar un toro!...

Si diviso una nube
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta
yo me acuesto con ella.
Cuántas veces me he dicho:
¿Seré yo esa piedra?

Nunca sigo un cadáver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo,
yo también cacareo.
Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.

GORGAS DE BARRO
(AUGUSTO ZORRILLA)






Oye el pentagrama
musitando en nuestras mentes errabundas
que el tiempo teme a su destino
se desangra ante la caterva asesina e iracunda
en un mundo de marionetas impasibles
de dueños apostando nuestras vidas

No se teme a capitales penas
ni a mordazas celestiales o terrenas
danza en su ludismo exacerbado
al tirar los dados eternos de Vallejo

Siente el adagio que te canta
la denuncia sin espectro
y regurgita su miseria dolosa
hastiada por gorgas de barro
sin haber maná del cielo

Se colman vanamente cuerpos
condenados de antemano a la muerte
el crepúsculo cataclísmico de la madre tierra
es tiro de gracia, juego en que andamos

Se nos dio sacra libertad
fabricando proyectiles de mendacidad
sólo reímos proclamando el albedrío
arrebatando los avernos
somos hombres necios sin cadalsos
encorvando leviatanes

Sol de inmortal flama
surca el prisma de mi lágrima infinita
transfigúrala para volar sobre arco iris
y ecuménica me libre de vértigos febriles
de estas francas miserias contumaces
de esta deshumanidad

Me harté de huir
de la maldita licantropía
el tiempo
no temerá más por su destino
que nadie duerma

NESSUN DORMA
(Poema extraído de: http://abstraccionesestrelladas.blogspot.com/)

Poema en audio: El mueble de Manuel del Cabral por Marcelo Cejas
El Mueble de Manuel del Cabral



Por escupir secretos en tu vientre,
por el notario
que juntó nuestros besos con un lápiz,
por los paisajes que quedaron presos
en nuestra almohada a trinos desplumados,
por la pantera aún que hay en un dedo,
por tu lengua
que de pronto desprecia superficies,
por las vueltas al mundo sin orillas
en tu ola con náufragos: tu vientre;
y por el lujo que se dan tus senos
de que los limpie un perro que te lame,
un ángel que te ladra si te vistes,
cuatro patas que piensan cuando celan;
todo esto me cuesta solamente tu cuerpo,
un volumen insólito de sueldos regateados,
un ponerme a coser silencios rotos,
un ponerme por dentro detectives,
cuidarme en las esquinas de tu origen,
remendar mi heroísmo de fonógrafo antiguo,
todo el año lavando mis bolsillos ingenuos,
atrasando el reloj de mi sonrisa,
haciendo blanco el día cuando llega visita,
poniendo gramática a tus ruidos,
poniendo en orden
el manicomio cuerdo de tu sexo;
déjame ahora
que le junte mis dudas a la escoba,
quiero quedarme limpio como un plato de pobre;
tú,
que llenaste mi sangre a caballos,
tú,
que si te miro me relincha el ojo,
dobla tu instinto como en una esquina
y hablemos allí solos,
sin el uso,
sin el ruido
del alquilado mueble de tu cuerpo.

CANCION ANTES DEL ODIO

Mateo Morrison
Sé que antes del odio fue el amor
que las niñas ya doncellas
blandían sus sonrisas en los poblados
y el niño casi hombre regaba con dulces piropos la llanura.
Y preguntarán entonces
porqué tienen mis versos
este rastro de llanto recrecido.
Mi historia, es la historia de un niño que despierta y advierte el mundo como el dolor instituido
Que quisiera convertir en rosas y juguetes
todas las espinas de la tierra.
Quería decir:
que antes yo hablaba del Correr de las estrellas, de lo hermoso de la tarde formándose de nubes,
de la flor, del horizonte y de las aves.
Pero, desde hace poco
mis versos tienen un rastro de llanto recrecido
un crujir de dientes, un odio almacenado. Desde que la siembra quedó trunca
—o sea—
la muerte prematura de los niños
la fábrica creció alimentada
por el sudor y por la sangre

y la madre enlutó de lágrimas mi pecho
desde entonces
a pesar de que antes que el odio fue el amor
mis versos tiene un rastro de llanto recrecido.

Poema del dolor no merecido (Mateo Morrison, Rep Dominicana)